{"id":10557,"date":"2020-02-12T09:54:11","date_gmt":"2020-02-12T09:54:11","guid":{"rendered":"https:\/\/revistaidees.cat\/yolanda-castano-quan-deixo-de-ser-flor-molesto\/"},"modified":"2020-03-10T15:43:40","modified_gmt":"2020-03-10T15:43:40","slug":"yolanda-castano-quan-deixo-de-ser-flor-molesto","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/revistaidees.cat\/es\/yolanda-castano-quan-deixo-de-ser-flor-molesto\/","title":{"rendered":"Yolanda Casta\u00f1o: cuando dejo de ser flor, molesto"},"content":{"rendered":"\n

A continuaci\u00f3n, reproducimos la selecci\u00f3n de poemas de Yolanda Casta\u00f1o en su versi\u00f3n original en gallego. Debajo de cada poema, se adjunta tambi\u00e9n la versi\u00f3n en castellano traducida por la misma autora.<\/em><\/p>\n\n\n\n


HISTORIA DA TRANSFORMACI\u00d3N<\/h5>\n\n\n\n

Historia da transformaci\u00f3n<\/em> trata de la identidad atravesada por una perspectiva de g\u00e9nero, pero tambi\u00e9n de toda la problem\u00e1tica asociada a la representaci\u00f3n de esa identidad. Los estereotipos de g\u00e9nero vinculados a la imagen tradicional de la mujer escritora, las expectativas que se generan en torno a su proyecci\u00f3n p\u00fablica y en general a la proyecci\u00f3n p\u00fablica de las mujeres, lo que significa crecer y entrar en un ruedo p\u00fablico marcadamente patriarcal y el espejo que tal sociedad nos devuelve.<\/p>\n\n\n\n

Foi primeiro un trastorno
unha lesiva abstinencia de nena eramos pobres e non ti\u00f1a nin aquilo
raqu\u00edtica de min depauperada antes de eu amargor carente unha
par\u00e1bola de complexos unha s\u00edndrome unha pantasma
(Aciago a partes iguais botalo en falla ou lamentalo)
Arrecife de sombra que rompe os meus colares.
Foi primeiro unha branquia evasiva que
non me quixo facer feliz toc\u00e1ndome co seu sopro
son a cara m\u00e1is com\u00fan do patio do colexio
a faciana eslamiada que nada en nada sementa
telo ou non o tes renuncia afaite traga iso
corvos toldando nubes unha condena de fr\u00edo eterno
unha paciente galerna unha privada privaci\u00f3n
(nena de colexio de monxas que fun saen todas
anor\u00e9xicas ou lesbianas a
letra entra con sangue nos c\u00f3bados nas cabezas nas
conciencias ou nas conas).
Pechei os ollos e desexei con todas as mi\u00f1as forzas
lograr dunha vez por todas converterme na que era.

Pero a beleza corrompe. A beleza corrompe.
Arrecife de sombra que gasta os meus colares.
Vence a madrugada e a gorxa cont\u00e9n un presaxio.
Pobre parvi\u00f1a!, obsesion\u00e1cheste con cubrir con aspas en vez de 
co seu contido.
Foi un lento e vertixinoso agromar de flores en inverno
Os r\u00edos saltaban cara atr\u00e1s e resolv\u00edanse en fervenzas rosas
borboletas e caracois nac\u00e9ronme nos cabelos
O sorriso dos meus peitos deu combustible aos aeroplanos
A beleza corrompe
A beleza corrompe
A tersura do meu ventre escoltaba \u00e1 primavera
desbordaron as buguinas nas mi\u00f1as mans tan mi\u00fadas
o meu afago m\u00e1is alto beliscou o meu ventr\u00edculo
e xa non souben qu\u00e9 facer con tanta luz en tanta sombra.

Dix\u00e9ronme: \u201ca t\u00faa propia arma ser\u00e1 o teu propio castigo\u201d
cusp\u00edronme na cara as mi\u00f1as propias virtudes neste
clube non admiten a rapazas cos beizos pintados de vermello
un maremoto sucio unha usura de perversi\u00f3n que
non pode ter que ver coa mi\u00f1a m\u00e1scara de pestanas os 
ratos subiron ao meu cuarto enluxaron os caix\u00f3ns da roupa branca
litros de ferralla alcatr\u00e1n axexo \u00e1s agachadas litros
de control litros de difamadores quilos de suspicacias levantadas
s\u00f3 coa tensi\u00f3n do arco das mi\u00f1as cellas deber\u00edan maniatarte
adxudicarte unha estampa gris e borrarte os trazos con \u00e1cido
\u00bfrenunciar a ser eu para ser unha escritora?
demonizaron o esgu\u00edo e lanzal do meu pescozo e o
xeito en que me nace o cabelo na parte baixa da caluga neste
clube non admiten a rapazas tan ben adobiadas
Desconfiamos do est\u00edo
A beleza corrompe.
Mira ben se che compensa todo isto.
<\/pre>\n\n\n\n

HISTORIA DE LA TRANSFORMACI\u00d3N<\/h5>\n\n\n\n
Fue primero un trastorno
una lesiva abstinencia de ni\u00f1a \u00e9ramos pobres y no ten\u00eda ni aquello
raqu\u00edtica de m\u00ed depauperada antes de yo amargor carente una
par\u00e1bola de complejos un s\u00edndrome un fantasma.
(Aciago a partes iguales echarlo en falta o lamentarlo)
Arrecife de sombra que rompe mis collares.
Fue primero una branquia evasiva que
no me quiso hacer feliz toc\u00e1ndome con su soplo
soy la cara m\u00e1s com\u00fan del patio del colegio
el rostro insustancial que nada en nada siembra
lo tienes o no lo tienes renuncia acost\u00fambrate traga eso
cuervos toldando nubes una condena de fr\u00edo eterno
una paciente galerna una privada privaci\u00f3n
(ni\u00f1a de colegio de monjas que fui salen todas
anor\u00e9xicas o lesbianas la
letra entra con sangre en los codos en las cabezas en las
conciencias o en los co\u00f1os).
Cerr\u00e9 los ojos y empec\u00e9 a desear con todas mis fuerzas
lograr de una vez por todas convertirme en la que era.

Pero la belleza corrompe. La belleza corrompe.
Arrecife de sombra que gasta mis collares.
Vence la madrugada y la garganta contiene un presagio.
\u00a1Pobre bobita!, te obsesionaste con cubrir con cruces en vez de
con su contenido.
Fue un lento y vertiginoso brotar de flores en inverno
Los r\u00edos saltaban hacia atr\u00e1s y se resolv\u00edan en cataratas rosas
lamparillas y caracoles me nacieron en los cabellos
La sonrisa de mis pechos dio combustible a los aeroplanos.
La belleza corrompe
La belleza corrompe
La tersura de mi vientre escoltaba a la primavera
se desbordaron las caracolas en mis manos tan menudas
mi m\u00e1s alto halago pellizc\u00f3 mi ventr\u00edculo
y ya no supe qu\u00e9 hacer con tanta luz en tanta sombra.

Me dijeron: \u201ctu propia arma ser\u00e1 tu propio castigo\u201d
me escupieron en la cara todas mis propias virtudes en este
club no admitimos a chicas con los labios pintados de rojo
un maremoto sucio una usura de perversi\u00f3n que
no puede tener que ver con mi m\u00e1scara de pesta\u00f1as los
ratones subieron a mi cuarto ensuciaron los cajones de ropa blanca
litros de ferralla alquitr\u00e1n acecho a escondidas litros
de control litros de difamadores kilos de suspicacias levantadas
s\u00f3lo con la tensi\u00f3n del arco de mis cejas deber\u00edan maniatarte
adjudicarte una estampa gris y borrarte los trazos con \u00e1cido
\u00bfrenunciar a ser yo para ser una escritora?
demonizaron lo gentil y lo esbelto de mi cuello y el
modo en que nace el cabello en la parte baja de mi nuca en este
club no admiten a chicas que anden tan bien arregladas
Desconfiamos del verano
La belleza corrompe.
Mira bien si te compensa todo esto.


Profundidade de Campo<\/em> [Profundidad de Campo<\/em>] (Espiral Maior, 2007; Editorial Biling., Visor 2009)


<\/pre>\n\n\n\n

A POES\u00cdA \u00c9 UNHA LINGUA MINORIZADA<\/h5>\n\n\n\n
Demostrando que la reflexi\u00f3n feminista no solo ha de centrar los ejes de significado de los poemas, sino que deber\u00eda impregnar de manera transversal subtemas, ambientes, s\u00edmiles y otros elementos secundarios como perp\u00e9tuo tel\u00f3n de fondo, esa segunda estrofa hace especial alusi\u00f3n al eterno problema de la representaci\u00f3n p\u00fablica de las mujeres: mientras la mitad de las pobladoras del mundo sufren la terrible invisibilidad, a las que adquieren visibilidad tambi\u00e9n se las hace pagar por ello.<\/p>\n\n\n\n
Comezar\u00eda polo espesor. A s\u00faa acidez, o seu ph.

Cami\u00f1a igual ca unha muller:
entre o masacre do invisible
e o campo de concentraci\u00f3n da visibilidade.

Ladra estilo e final, 
unha \u00e9pica hospitalaria.

No poema a linguaxe
faise ouvidos xordos a si mesma,
nel as palabras ampl\u00edan
o seu c\u00edrculo de amizades.

Hai que masturbar o abecedario
ata que balbuza cousas
aparentemente inconexas.

Caixa de cambios da fala, 
acenos doutra orde.
O sorriso do mosquito dentro da pedra de \u00e1mbar.

Non se trata de que non comprendas \u00e1rabe.
Non entendes

poes\u00eda.

<\/pre>\n\n\n\n

LA POES\u00cdA ES UNA LENGUA MINORIZADA<\/h5>\n\n\n\n
Comenzar\u00eda por el espesor. Su acidez, su ph.

Camina igual que una mujer:
entre la masacre de lo invisible
y el campo de concentraci\u00f3n de la visibilidad.

Ladra estilo y final, 
una \u00e9pica hospitalaria.

En el poema el lenguaje
se hace o\u00eddos sordos a s\u00ed mismo,
en \u00e9l las palabras ampl\u00edan
su c\u00edrculo de amistades.

Hay que masturbar el abecedario
hasta que balbucee cosas
aparentemente inconexas.

Caja de cambios del habla, 
gestos de otro orden.
La sonrisa del mosquito dentro de la piedra de \u00e1mbar.

No se trata de que no comprendas \u00e1rabe.
No entiendes

poes\u00eda.


A Segunda Lingua<\/em> [La segunda lengua<\/em>] (PEN Club de Galicia \u2013 Fundaci\u00f3n Abanca, 2014; Editorial Biling, Visor, 2014)


<\/pre>\n\n\n\n

O SUBLI\u00d1ADO NON \u00c9 MEU<\/h5>\n\n\n\n
El contexto de este poema trata de trascender el amor rom\u00e1ntico, los estereotipos de amor conyugal eterno, la negaci\u00f3n del deseo de las mujeres y todas las construcciones sociales, religiosas etc sobre la fidelidad femenina. Al tiempo, trata de romper tambi\u00e9n con un mundo dual hetero-patriarcal y todos los estereotipos sobre \u00e9l constru\u00eddos socialmente.<\/p>\n\n\n\n
Non dixen rosa, nin azul,
non po\u00f1as iso na mi\u00f1a boca.
Eu non dixen queda clausurado o interior<\/em>,
nin brindei por que queiramos todo canto debemos.
Eu non promet\u00edn ser quen de poder xestionar o desastre,
nin dixen que certas palabras
me esquivasen coma cabali\u00f1os do demo.
Non dixen neces\u00edtote<\/em>, non conxurei providencias,
nin un s\u00f3 dos cen nomes de deus
vi\u00f1eron pousar sobre os meus labios.
Non po\u00f1as na mi\u00f1a boca
palabras de para sempre<\/em>,
nin que os \u00faltimos complexos
te\u00f1an saltado de min igual ca as pulgas. 
Non dixen patria nin matria,
non po\u00f1as iso na mi\u00f1a boca.
Non dixen casa<\/em> comigo<\/em>, nin
limarei a mi\u00f1a vida ata que encaixe nos buratos.
Non houben ser eu quen rimou destino con desexo.

Non po\u00f1as iso na mi\u00f1a boca.
Pon mellor

iso 
outro.

<\/pre>\n\n\n\n

EL SUBRAYADO NO ES M\u00cdO<\/h5>\n\n\n\n
No dije rosa, ni azul,
no pongas eso en mi boca.
Yo no dije queda clausurado el interior<\/em>,
ni brind\u00e9 porque queramos todo cuanto debemos.
Yo no promet\u00ed ser capaz de gestionar el desastre,
ni dije que ciertas palabras
me esquivasen como las lib\u00e9lulas.
No dije te necesito<\/em>, no conjur\u00e9 providencias,
ni uno solo de los cien nombres de Dios
se vino a posar sobre mis labios.
No pongas en mi boca
palabras de para siempre<\/em>,
ni que los \u00faltimos complejos
hayan saltado de m\u00ed como las pulgas. 
No dije patria ni matria,
no pongas eso en mi boca.
No dije c\u00e1sate conmigo<\/em>, ni
voy a limar mi vida hasta que encaje entre los huecos<\/em>.
No hube de ser yo quien rim\u00f3 destino con deseo.

No pongas eso en mi boca.
Pon mejor

eso 
otro.


A Segunda Lingua<\/em> [La segunda lengua<\/em>] (PEN Club \u2013 Fundaci\u00f3n Abanca, 2014; ed biling, Visor, 2014)


<\/pre>\n\n\n\n

B<\/h5>\n\n\n\n
Este poema retoma cuestiones ya comentadas m\u00e1s arriba sobre los esterotipos y roles de g\u00e9nero que recaen sobre las mujeres que saltan a la palestra p\u00fablica. Sobre las dificultades a la hora de ir construyendo una identidad propia al margen de las construcciones que proyecta sobre nosotras el patriarcado, con todas las humanas dudas, incomodidades y contradicciones. Habla con cierta iron\u00eda de toda esa expectativa arrojada contra nosotras.<\/p>\n\n\n\n
Cando deixo de ser flor,
molesto.

Pero o duro era ser, o
                                  infatigablemente aciago.

Que eu contraese algunha seria doenza
favorecer\u00eda grandemente \u00e1 mi\u00f1a obra literaria.

Como non te\u00f1a traballo, marcho para Las Vegas.
Nos Estados Unidos son m\u00e1is guapa que en ning\u00fan sitio.

Pero te\u00f1o sido agre e pretenciosa,
te\u00f1o sorrido por interese propia,
a axetreada capitalista sexy;<\/em>
compensei polos meus d\u00edas de impotencia.
Ser
\u00e9 o dif\u00edcil.
Cando falei s\u00f3 contemplaron os meus labios.

Se me tomo un descanso iso
far\u00e1me irresponsable?
se son vulnerable
serei pisoteada?
se me fosen peor as cousas
querer\u00edadesme m\u00e1is?

Unha profusa navalla \u00e9 o proxecto da identidade,
un reise\u00f1or mec\u00e1nico a tarde.
Tanto souvenir<\/em> acabar\u00e1 con Notre Dame
Onde estabas cando te necesitei?



<\/pre>\n\n\n\n
Cuando dejo de ser flor,
molesto.

Pero lo duro era ser, lo
                                      infatigablemente aciago.

Que yo contrajese alguna seria dolencia
favorecer\u00eda enormemente a mi obra literaria.

Como no encuentre trabajo, me marcho a Las Vegas.
En los Estados Unidos soy m\u00e1s guapa que en ning\u00fan sitio.

Pero he sido antip\u00e1tica y pretenciosa,
he sonre\u00eddo por mi propio inter\u00e9s,
la ajetreada capitalista sexy;
compens\u00e9 por mis d\u00edas de impotencia.
Ser
es lo dif\u00edcil.
Cuando habl\u00e9 s\u00f3lo contemplaron mis labios.

\u00bfSi me tomo un descanso eso
me har\u00e1 irresponsable?
\u00bfsi soy vulnerable
ser\u00e9 pisoteada?
\u00bfsi me fuesen peor las cosas
me querr\u00edais acaso m\u00e1s?

Una profusa navaja es el proyecto de la identidad,
un ruise\u00f1or mec\u00e1nico la tarde.
Tanto souvenir acabar\u00e1 con Notre Dame
\u00bfD\u00f3nde estabas cuando te necesit\u00e9?


De Profundidade de campo<\/em> [Profundidad de campo<\/em>] (Espiral Maior, 2007; ed biling, Visor, 2009)



<\/pre>\n\n\n\n
El siguiente texto habla sobre la identidad que se sabe fememina y atravesada por una fuerte marca de g\u00e9nero. De c\u00f3mo construirse poco a poco al margen del patriarcado y tambi\u00e9n de c\u00f3mo deconstru\u00edrse. De desoir las proyecciones, los roles y expectativas y encontrarse a una misma, con las partes m\u00e1s y menos favorecidas ante el espejo. De poner en cuestionamiento todo lo aprendido, lo deglutido.
<\/p>\n\n\n\n
A Yolanda<\/em><\/pre>\n\n\n\n
Pero eu, filla das mi\u00f1as fillas, hei desmantelar a golpe de deslumbramentos esta aciaga militancia dunha yolanda emigrante de min. Eu, a soberana est\u00e9ril, a por desgracia ego\u00edsta. Debo tasar a dose exacta de memoria e esquezo. As\u00ed a mi\u00f1a visi\u00f3n da vereda \u00e9 un rostro dende atr\u00e1s. Todas as escuras raigames que se nacen en min. Non hai direcci\u00f3n que non me conte\u00f1a, raza que non en min se comece e filas de d\u00edxitos extendendo para min os seus dedos ferais. O que interesa son os meus pasos. Coma un bosque de s\u00edmbolos do que a mi\u00f1a ignorancia \u00e9 significativa. Moito deixarse a pel pero eu non quixen aprender a chegar. Xard\u00edn exiguo, vento pechado de mans, infinita cuadr\u00edcula. Renuncio \u00f3 lugar do alento. Quero aprender a sa\u00edr.<\/p>\n\n\n\n
Hai tempo que un animal vive nutr\u00edndose do esquezo. Pero eu son a ventr\u00edlocua, eu, a tirana louca, a analfabeta. Co magn\u00edfico libro das venturas agochado na vulva. A que non comprendeu nada pero sentiuno todo. Son a ventr\u00edlocua, a que corre cantando polos corredores de chumbo, con voz de pizarra. E abortar foi unha obriga, unha necesidade fonda, un desaf\u00edo. Para cando o p\u00e1lido manto da mi\u00f1a memoria se vai cubrindo desta pel que eu serei. Que todas as noites con devoci\u00f3n escribo arrebatadoras cartas de amor e nas madrugadas panex\u00edricos a esta yolanda mesqui\u00f1a, que sabe venderse e           co\u00f1ece o final.<\/p>\n\n\n\n
Son eu na cripta e o meu nome dentro debuxado de tiza. Habitaci\u00f3ns conc\u00e9ntricas. Que a mi\u00f1a intelixencia non compre o meu sentido. O tacto, o privilexio, as ganas de tirarse. Nin a mi\u00f1a cabeza ser\u00e1 escrava do meu orgullo. Yolanda a soldada, a comerciante. Porque eu son a que nin agarda. Son o auriga do ardente carro. A ego\u00edsta porque est\u00e1 soa. Que tanta calamidade me satisface, porque a mi\u00f1a beleza fundar\u00e1 dinast\u00edas. E ent\u00f3n ser\u00e1 ir cunha minuciosidade de devota recolleitando eses min\u00fasculos e ditosos pedaci\u00f1os de espello roto que eu son. Yolanda farame un fogar paup\u00e9rrimo entre os seus brazos de mundo e as\u00ed aprenderei a inenarrable alegr\u00eda de ter casa.<\/p>\n\n\n\n
E ent\u00f3n vir\u00e1 ese postr\u00edmero advento e A VerbA farase carne. E eu direi: \u201cEu son a da \u00fanica estirpe de Adnaloy, a que extender\u00e1 os seus dedos flam\u00edxeros sobre o horizonte, a que baixar\u00e1 e despois se despoxar\u00e1 do seu manto e vestir\u00e1 un saial, e logo reclinarase e dar\u00e1 de comer o seu coraz\u00f3n \u00e1s bestas\u201d.<\/em>

<\/p>\n\n\n\n
***<\/pre>\n\n\n\n
Pero yo, hija de mis hijas, he de desmantelar a golpe de deslumbramientos esta aciaga militancia de una yolanda emigrante de mi. Yo, la soberana est\u00e9ril, la por desgracia ego\u00edsta. Debo tasar la dosis exacta de memoria y olvido. As\u00ed mi visi\u00f3n de la vereda es un rostro desde atr\u00e1s. Todas las oscuras raigambres que se nacen en m\u00ed. No hay direcci\u00f3n que no me contenga, raza que no en m\u00ed se comience y filas de d\u00edgitos extendiendo para m\u00ed sus dedos ferales. Lo que interesa son mis pasos. Como un bosque de s\u00edmbolos del que mi ignorancia es significativa. Mucho dejarse la piel pero yo no quise aprender a llegar. Jard\u00edn ex\u00edguo, viento cerrado de manos, infinita cuadr\u00edcula. Renuncio al lugar del aliento. Quiero aprender a salir.<\/p>\n\n\n\n
Hace tiempo que un animal vive nutri\u00e9ndose del olvido. Pero yo soy la ventr\u00edlocua, yo, la tirana loca, la analfabeta. Con el magn\u00edfico libro de las venturas agazapado en la vulva. La que no comprendi\u00f3 nada pero lo sinti\u00f3 todo. Soy la ventr\u00edlocua, la que corre cantando por los pasillos de plomo, con voz de pizarra. Y abortar fue un deber, una grave necesidad, un desaf\u00edo. Para cuando el p\u00e1lido manto de mi memoria se va cubriendo de esta piel que yo ser\u00e9. Que todas las noches con devoci\u00f3n escribo arrebatadoras cartas de amor y en las madrugadas paneg\u00edricos a esta yolanda mezquina, que sabe venderse y           conoce el final.<\/p>\n\n\n\n
Soy yo en la cripta y mi nombre dentro dibujado de tiza. Habitaciones conc\u00e9ntricas. Que mi inteligencia no compre mi sentido. El tacto, el privilegio, las ganas de tirarse. Ni tampoco mi cabeza ser\u00e1 esclava de mi orgullo. Yolanda la soldada, la comerciante. Porque yo soy la que ni espera. Soy el auriga del ardiente carro. La ego\u00edsta porque est\u00e1 sola. Que tanta calamidad me satisface, porque s\u00ed mi belleza fundar\u00e1 dinast\u00edas. Y entonces ser\u00e1 ir con una minuciosidad de devota recogiendo esos min\u00fasculos y dichosos pedacitos de espejo roto que soy. Yolanda me har\u00e1 un hogar paup\u00e9rrimo entre sus brazos de mundo y as\u00ed aprender\u00e9 la inenarrable alegr\u00eda de tener casa.<\/p>\n\n\n\n
Y entonces vendr\u00e1 ese postrimero adviento y La VerbA se har\u00e1 carne. Y dir\u00e9: \u00abYo soy la de la \u00fanica estirpe de Adnaloy, la que extender\u00e1 sus dedos flam\u00edgeros sobre el horizonte, la que bajar\u00e1 y despu\u00e9s se despojar\u00e1 de su manto y vestir\u00e1 un sayal, y luego se reclinar\u00e1 y dar\u00e1 de comer su coraz\u00f3n a las bestias\u00bb.<\/em><\/p>\n\n\n\n
Texto a partir de la obra O Libro da Ego\u00edsta<\/em> [Libro de la Ego\u00edsta<\/em>] (ed biling, Visor 2006)
 y en el v\u00eddeopoema \u201cO v\u00eddeo da Ego\u00edsta\u201d (2003)


<\/pre>\n\n\n\n

PROMESA<\/h5>\n\n\n\n
M\u00e1s sobre los estereotipos y roles de g\u00e9nero construidos por el patriarcado para las mujeres: las suspicacias sobre las mujeres libres, el doble y m\u00e1s afilado juicio solcial hacia ellas, el cuestionamiento constante, la amenaza del acoso, los prejucios machistas una y otra vez: la dura realidad y los atisbos de esperanza para el futuro.<\/p>\n\n\n\n
Traballo todo o d\u00eda.<\/em>
Alg\u00fans vermes ve\u00f1en habitar os meus tend\u00f3ns.
Cunha man
                           reco\u00f1ezo a multiplicidade da contenda,
coa outra
                        peiteo o universo.

Porque nada de bo se presup\u00f3n baixo o meu corpo
debo apiar quendas dobres para que saiban e
                                                                                         ademais crean.
Todos os vicios ve\u00f1en da man desta virtude.
Dupl\u00edcanse as pupilas neste cuarto sen fiestras.
Carros cargas coitelos corredores.

En horas extra ganchillo
                                                filigranas de sombra sen descanso.
Te\u00f1o que labrar a talla de
                                               detr\u00e1s de cada paso un
argumento.
(Para cando unha boca se abre
debo coci\u00f1ar un sofisticado prato que lle tape os reproches).
Todos os bechos da infamia se lanzan contra min.
A estreitez do meu van malvende o meu descr\u00e9dito.

Promesa de poder ser eu
                                                 cando os meus peitos sucumban.
Promesa de que o meu corpo
                                                          pertence \u00e1s alima\u00f1as.
Que todos os esforzos
de apenas nada valeron
e que s\u00f3 fica, ao final, o aceno
da mi\u00f1a suposta beleza

ameazante.
<\/pre>\n\n\n\n

PROMESA<\/h5>\n\n\n\n
Trabajo todo el d\u00eda.<\/em>
Gusanos vienen a veces a habitarme los tendones.
Con una mano
                              reconozco la multiplicidad de la contienda,
con la otra
                         peino el universo.

Porque nada bueno se presupone bajo mi cuerpo,
debo apilar turnos dobles para que sepan y
                                                                                adem\u00e1s crean.
Todos los vicios vienen de la mano de esta virtud.
Se duplican las pupilas en este cuarto sin ventanas.
Carros cargas cuchillos corredores.

En horas extra ganchillo
                                            filigranas de sombra sin descanso.
Tengo que labrar la talla de
                                                 detr\u00e1s de cada paso un
argumento.
(Para cuando una boca se abre
debo cocinar un sofisticado plato que le tape los reproches).
Todos los bichos de la infamia se lanzan contra m\u00ed.
La estrechez de mi cintura malvende mi descr\u00e9dito.

Promesa de poder ser yo
                                                  cuando mis pechos sucumban.
Promesa de que mi cuerpo
                                                     pertenece a las alima\u00f1as.

Que todos los esfuerzos
de apenas nada valieron
y que s\u00f3lo queda, al final, el gesto
de mi supuesta belleza
amenazante.

De Profundidade de campo<\/em> [Profundidad de campo<\/em>] (Espiral Maior, 2007; Editorial biling, Visor, 2009)<\/pre>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
A continuaci\u00f3n, reproducimos la selecci\u00f3n de poemas de Yolanda Casta\u00f1o en su versi\u00f3n original en gallego. Debajo de cada poema, se adjunta tambi\u00e9n la versi\u00f3n en castellano traducida por la misma autora. HISTORIA DA TRANSFORMACI\u00d3N Historia da transformaci\u00f3n trata de la identidad atravesada por una perspectiva de g\u00e9nero, pero tambi\u00e9n de toda la problem\u00e1tica asociada a la representaci\u00f3n de esa identidad. 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