{"id":28246,"date":"2020-11-25T10:58:27","date_gmt":"2020-11-25T10:58:27","guid":{"rendered":"https:\/\/revistaidees.cat\/?p=28246"},"modified":"2021-01-15T13:09:50","modified_gmt":"2021-01-15T13:09:50","slug":"ciudades-del-jazmin","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/revistaidees.cat\/es\/ciudades-del-jazmin\/","title":{"rendered":"Ciudades del Jazm\u00edn"},"content":{"rendered":"\n

Traducci\u00f3n de Margarida Castells Criball\u00e9s<\/em><\/p>\n\n\n\n

Todo tiene una historia. \u00abHistoria\u00bb, un concepto muy amplio, ciertamente; un t\u00e9rmino apto para cargar con todas las contradicciones, evidentes o impl\u00edcitas, que sus sentidos transmiten. La historia est\u00e1 dotada del poder de fabricarlo todo, no tiene un principio como los dem\u00e1s ni un final preciso. Toda historia es parte de otra que la incluye, un relato extra\u00eddo de otro mayor que, por s\u00ed mismo, se convierte en una serie interminable de sucesos. El relato, pues, es un ser vivo: nuestra imagen reflejada en el espejo. Asimismo, toda palabra tiene su historia \u2014aunque no la tomemos en consideraci\u00f3n ni la identifiquemos\u2014, puesto que las palabras viven, mueren y renacen en el cuerpo de un significado distinto. Lo bello de una historia es que a veces somos capaces de reproducirla con todo lujo de detalles, punto por punto, y otras veces somos incapaces de hacerlo, como si en cada aproximaci\u00f3n a la misma otorg\u00e1ramos a los personajes la libertad de explorar el recorrido y los l\u00edmites del relato.<\/p>\n\n\n\n

Una historia, por otro lado, tenemos que contarla siguiendo un orden y podemos continuar desarroll\u00e1ndola, pero lo importante no es solamente la exposici\u00f3n de los acontecimientos en s\u00ed, sino tambi\u00e9n la reflexi\u00f3n sobre el modo de exponerlos, la utilizaci\u00f3n de un determinado m\u00e9todo narrativo como recurso po\u00e9tico. Al hilvanar cualquier relato no solo nos limitamos a extraerlo de la realidad, sino que sacamos a sus protagonistas del infierno de la realidad y trasladamos el relato al mundo de la imaginaci\u00f3n y del flujo narrativo para salvarlo de ese infierno. De hecho, construimos los acontecimientos fusionando la realidad con la invenci\u00f3n del suceso dram\u00e1tico, lo que nos sit\u00faa en el origen de la comedia de la vida. La realidad, en los entresijos del alma del poeta, es bastante m\u00e1s aterradora que la ficci\u00f3n; por eso el poeta se encierra en su soledad, intenta conservar el ni\u00f1o que aloja entre pecho y espalda, huye del \u00abno amor\u00bb, el odio contagioso que penetra en los corazones. La escritura es un intento de salvar, en primer lugar, nuestra humanidad malograda en las fronteras entre estados, en las salas de los aeropuertos y en divisiones irracionales. La escritura es el intento de salvar un esp\u00edritu en extinci\u00f3n, el esp\u00edritu colectivo que nos recuerda que no somos nada m\u00e1s que un pe\u00f3n min\u00fasculo en la historia de este mundo, y que la historia de la humanidad es muy reciente en el tiempo, cosa de pocos segundos en la historia del universo. Aun as\u00ed, con frecuencia las historias me han desvelado y me han hundido en sus profundidades, as\u00ed como me han desenga\u00f1ado, tal vez porque las he entendido como es debido, o al menos eso es lo que creo. <\/p>\n\n\n\n

Las historias se cuentan tanto si el tiempo al que se asocian, en el que se ha iniciado su ciclo vital, ha terminado como si no. La historia no terminar\u00e1. Muerte y vida se fusionan totalmente en el \u00e1mbito de las historias porque nosotros, los humanos, buscamos en ellas respuestas a una pregunta: \u00ab\u00bfQui\u00e9nes somos?\u00bb, la misma cuesti\u00f3n que nos planteamos al adentrarnos en cualquier campo de investigaci\u00f3n. <\/p>\n\n\n\n

Mientras estoy leyendo, confiado, caigo lentamente en una herida que, como cualquier otra, tiene su historia. De ella, quisiera extraer un retazo, tal vez para remendar un relato disperso y abandonar mi silencio en el flujo narrativo de una historia cualquiera.<\/p>\n\n\n\n

La herida de las Ciudades del Jazm\u00edn<\/h5>\n\n\n\n

Luego vino la abeja, la que saltaba de flor en flor, gozosa, encandilada con los colores. Apenas se hab\u00eda posado sobre una flor cuando vol\u00f3, se me acerc\u00f3 y me susurr\u00f3 al o\u00eddo: \u00abNadie ha llegado nunca al coraz\u00f3n de la Ciudad de los Jazmines\u201d. El viento la llam\u00f3 y se fue zumbando. No esper\u00f3 a escuchar la voz que, en mi interior, son\u00f3 hasta diluirse: \u00ab\u00bfQu\u00e9 sabes t\u00fa, abejita?, \u00bfc\u00f3mo sabes si he llegado hasta all\u00ed o no? Llegar a otro punto, al otro extremo, siempre es dif\u00edcil, \u00bfverdad que s\u00ed? Tu bien lo sabes, lo experimentas en cada salto.\u00bb<\/p>\n\n\n\n

Una vez, sin embargo, la Ciudad de los Jazmines regres\u00f3 de su peregrinar de mundo en mundo. Nos encontramos por casualidad, o tal vez no, quien sabe. Me dijo: \u00abT\u00fa y yo somos los que queremos irnos, solos, sin hacer da\u00f1o a nadie, as\u00ed, sin m\u00e1s\u00bb. Me qued\u00e9 pensando: \u00ab\u00bfEs posible que aquella abeja tuviera raz\u00f3n?\u00bb Creo, o quiz\u00e1s alguna vez cre\u00ed, haber llegado. Todav\u00eda m\u00e1s: en alg\u00fan momento estuve seguro de haber llegado, incluso demasiado pronto, y vi la herida abierta de la Ciudad de los Jazmines, la vi sin que ella dijera nada. Vi la herida, la toqu\u00e9, le acarici\u00e9 la cabeza. Estaba seguro que ella tambi\u00e9n hab\u00eda llegado, aunque nadie m\u00e1s pudiera asegurarlo. Vi la herida, esa herida que exhalaba el aroma de la Ciudad de los Jazmines. \u00ab\u00bfQui\u00e9n la ha herido?\u00bb, pregunt\u00f3 la voz de alguien que quer\u00eda desaparecer en medio de aquel ruido. Respond\u00ed: \u00abLos que la han habitado sin haberla conocido. Los que no perciben nada m\u00e1s que la sangre que mana de la Ciudad de los Jazmines\u00bb. No solo vi su herida, tambi\u00e9n vi c\u00f3mo la hirieron y vi a los que la hab\u00edan herido. Vi esa enorme desolaci\u00f3n de colmillos de acero clav\u00e1ndose en los confines de su esperanza, una desolaci\u00f3n cuyo olor solamente era comparable al hedor de las hienas que salen de noche en busca de una presa. No me gustan las hienas. Cuando era peque\u00f1o vi a una hiena zamp\u00e1ndose un perro, el perro al que hab\u00eda llamado \u201cBobi\u201d. Bobi, el manso, no tuvo oportunidad de salvarse, muri\u00f3 devorado. Me recuerda muchas veces la suerte de aquel ni\u00f1o, el vendedor de balas perdidas que muri\u00f3 acuchillado.<\/p>\n\n\n\n

La Ciudad de los Jazmines y yo, en el seno de los cerezos, compartimos la alegr\u00eda de la primavera. Soy fruto de la ciudad, de ella nac\u00ed y de ella vuelvo a nacer en cada instante. Le dediqu\u00e9 efusivas se\u00f1ales de despedida al salir pensando que no volver\u00eda a verla, pero la he visto, y porque la he visto quiero contaros su herida, quiero contaros cosas sobre la ciudad. Quiero deciros a todos vosotros, en ausencia y en presencia, a los que est\u00e1is fuera y a los que est\u00e1is dentro, que cada uno y cada una de vosotros sois la Ciudad de los Jazmines. Quiero deciros que mi Ciudad de los Jazmines es inocente de esta sangre, que representa la pureza eterna en la esencia de lo humano, que se enfrenta con valent\u00eda a esta enraizada codicia. Ella es el sue\u00f1o del pasado, el sue\u00f1o del presente y el sue\u00f1o del futuro. En ella confluyen todas las paradojas y toda la belleza de un poema. <\/p>\n\n\n\n

Un d\u00eda, una vez que nos encontramos a escondidas de las miradas de este mundo, grit\u00e9. Me hab\u00eda dicho: \u00ab\u00bfLo sabes?, \u00bfsabes que no vivir\u00e9 demasiado?\u00bb Era una aseveraci\u00f3n, no una pregunta. Mientras ella me quitaba el polvo de este mundo de las mejillas, le dije: \u00abPartir, viajar es la \u00fanica realidad, pero t\u00fa, querida, a partir de ahora eres eterna, eterna en la historia\u00bb.<\/p>\n\n\n\n

Querida Ciudad de los Jazmines: soy quien espera desaparecer sobre las ruinas de esta terrible destrucci\u00f3n, la destrucci\u00f3n de los humanos, la que nos inflige un profundo dolor, donde el llanto vierte r\u00edos y torrentes devastadores que arrastran el sabor de las noches y el olor de los libros amontonados en el vac\u00edo, el vac\u00edo que la lengua pari\u00f3 expresando nuestra historia.<\/p>\n\n\n\n

La Ciudad de los Jazmines viene y se va, como los amantes.<\/p>\n\n\n\n

As\u00ed, de pronto, como los amantes vienen y se van.

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Muestra literaria<\/h3>\n\t\t\t\t\t\t\t